Me perguntaram qual era o limite do amor:

El Bodegon - Art Tz'utujil/Coletivo Artwork Campero

Como se comportar num restaurante fino
Por Vidal

O limite é a palavra,

Mas a palavra para mim é como um véu de seda pugilista

Ou uma sonata capoeirista

É muito difícil achar nela (a palavra)

A medida certa do carinho ou do insulto

Isto, tendo em vista

Que quando insulto não quero ferir nem destruir

Quero somente aplicar uma demão de elixir sanativo

Que arde

Mas, tu não percebes que, mesmo por trás da porta fechada,

Meu sopro te atinge?

Ele é como uma encomenda que mando através dos anjos

Que me fazem a gentileza de entrar de penetra onde te encontras

E bater as asas destilando delicadeza e conforto

No filtro do temporal refugiado em teu acanhamento

Quando ouvi teu sorriso por trás da porta da Nova Aliança

Chorei, de contentamento, por ver que Deus não tinha abandonado a mim e a minha súplica

E, a despeito da minha falta de limites, Ele continuava me dando o dom de tornar os muros inúteis

E enxergar através do tempo, da distância, das feridas e das opiniões alheias irrefletidas,

O quanto és lindo, Nobre e Alguém.

Percebam que minhas palavras talvez beirem a obsessão

Mas acho que não seja bem isso, visto que a poesia não é o prato predileto

Dos obcecados anônimos

Acho que os poetas foram feitos para destrancar a liberdade e esquecer a chave dentro

Do coração

O meu limite é a nota aguda da esperança

De que possas estar visitando minhas palavras

E revisitando meus silêncios

E tresvisitando minhas entrelinhas

A única coisa de que sou perseguidor

É do direito de ninar a palavra nos braços do sonho despreocupado,

Sonho com vestes de água corrente e límpida

Com jeito de galáxia despreocupada

De supernova que ao som de uma bossa antiga

Esquece-se, pelo amor de Deus, de qualquer compromisso

Com o relógio de ponto

E que, a despeito da maioria, adora as segundas e quartas

Meu limite é a palavra que tenha o direito de sentir o sol

Em seu enigma

E o vento em sua transparência

Independente de estar andando de avião, trem, carro ou bicicleta,

Independente de ter pernas e braços

Meu limite é a palavra que, quando começa uma viagem,

Dá início a um abraço de ida e volta e transvolta

O limite é chegar à cristalina Boêmia e, na mesma hora, o mundo chegar a mim, chegar em mim

Sinto-me elegante em saber que frequento o restaurante-palavra,

Lá onde não é precisso arrotar arrogância para fazer reluzir la plata

Onde a companhia é o maior refinamento:

Uma valsa de Strauss temperada com a paixão de Dalida

E a franqueza de Serge Gainsburg

No restaurante-palavra, a gente se esquece

Do rosto insosso de classe média

Esquece até de comer

E acha doce se intoxicar com Nutella

Ou Coca-cola

Ou com água mesmo

E o prato de saída é a poesia

E a felicidade de ver Deus destilando

O revigor

No coração de quem amamos
El Condor Pasa