A cruz que espera um abraço

Cruz

Pensei se a cruz não seria

Um repositório de correspondências devolvidas

Ou, talvez, de sonhos selados

Galopes que tentam inutilmente galgar o impiedoso horizonte

A cruz, talvez, seja feita de madeira de Lei,

Mas está de braços abertos, com seu coração chagado

Chovendo sobre um rio de cartas às quais o mundo endereçou o anonimato

A cruz é feita, certamente, de portas na cara

Do rir que preferiu ser rir do outro do que rir com o outro

Disseram-me que poderia colocar aos pés da cruz tudo

Dores, odores, súpuras e até meus piores crimes, como a bendita coca-cola

Minhas piadas sem graça, e as desgraçadas também

Posso colocar até o que me foi roubado aos pés da cruz

Para que ela tenha o que calçar quando, no meio da noite,

Precisar se levantar para matar sua sede de tropeços

E também minhas ironias de ronin desengonçado

Minhas orações de cor de criança

Que nem sabia teu nome, mas já assobiava tua consolação

Trago aos pés da cruz as linhas apagadas, cheias de dívida

E de dúvida se devo

Ou se espero me adaptar às expectativas sádicas da oposição

E choro quando vejo Teu lábio ferido por uma esponja embebida em Maquiavel

Mas, a ressurreição me prova que existe quando te reencontro por acaso no shopping Recife

E me pergunto quando a ressurreição fará desmoronar a cruz

E quando as pessoas perceberão que o único motivo de a cruz permanecer de braços abertos

É que lhe falta um abraço apertado. 

Reflexões despretensiosas sobre o futuro do pretérito

Fonte: Stolpyka.pl

Os filósofos brigam há milhares de milênios para decidir se o passado

É algo que realmente passou

Ou algo que continua passando por nós

E não sei se somos como serpentes, que trocam de folhagem, mas não trocam de veneno

Ou se somos como árvores cujo coração é formado por incontáveis passados concêntricos

E não quero pensar que o núcleo de todas as circunferências é uma parada cardíaca

Passem os boa-noites não correspondidos

Os abraços devolvidos pelos Correios, pelos co-reios

Os abraços réus da distância que não passa

Do presente que algumas vezes é tão duro que faz de nós mesmos um passado perdido no tempo

Passe logo esse futuro do pretérito que se esconde em nossas ações para rir de nós

Confessaria, mas não confessei

Calaria, mas não calei

Amaria, mais e mais

Sorriria: dois risos presos num mesmo verbo

Sinto que tantos mal-assombros passam por mim e se despedem

E agoras cheios de “o suficiente” me saúdam em todas as estações que a esperança

Escreve ao longo das linhas tortas da mão de Deus

Sinto muito que não mais porque sentir tanto pelo que não vale a pena, nem o pássaro, nem o anjo e muito menos o voo

E os dois olhares que um rosto lindo me traz ficam em silêncio

Respeitando a chance de minha cegueira iluminar-se, ao beber do olhar-me que brota

Com radiante refrescância das pazes que estou aprendendo a fazer comigo mesmo e comigo outro

O sentir com asas de cansaço e coragem em chamas

Minha alma fica cansada quando tenho de dizer o que sinto
Não um sentir qualquer
Um sentir que está de pé
Disposto a ter a cara espanada pelo deserto
E calejada pelo risco
Mas, quão estranho é que o cansaço é feito fogo
Que me faz galopar em mim mesmo
Trazendo em minhas botas as estrelas como esporas
A esperança como colírio
A rosa de tempestade como co-lírio
Que me abrace logo essa nebulosa
Com cheiro molhado de galáxia
E quanto mais cansado
Mais a verdade do que sinto
Desmente meus braços em asas
E minhas pernas em corredeira
Sem vergonha
Sem medo, pero con toda la inseguridad do pólen sequestrado pelo beija-flor
Mas quero deixar a insegurança implodir no abraço que de um se faz mil e uma noites
Porque sinto que mereço
Sem que nenhuma propaganda me diga
Porque mereço que sinta
Mereço vagar na tempestade, sentir o deserto na cara
Mereço navegar nas águas do risco
Nadar nelas vestido com minhas asas de lança-chamas
Com o destemor da anti-guerra















À amiga Iara

Impressões sobre a poesia de Vitor Sousa

Fonte: GloboEsporte.com

E sinto que acontece, com alguma frequência, de as pessoas tratarem os outros como bala perdida para poderem extraí-los sem misericórdia de suas vidas e não correrem o risco de ver desmoronar a ilusão de que são pessoas ilesas e a ilusão ainda mais ilusão de que vivem cercadas de pessoas ilesas. E, percebo, que este movimento de extrair outrem sem misericórdia de sua vida não é orquestrado na poesia, mas sim no diálogo fútil de bastidores, que colhe veredictos antes mesmo de plantar julgamentos. Os poemas são lindos, mas são lindas também as rimas pobres, hesitantes e quebradiças das conversas descompromissadas sobre o que nos aflige-alegra, conversas que, com seus cacos de raiva, mas também com a inteireza dos sorrisos, não nos deixam, graças a Deus, sair ilesos.

Lembrei que, ao chegar ao doutorado, apresentei-me como Clécio, nome que me acostumei a compartilhar, pois me remete ao acolhimento que experimento junto a meus familiares. Mas, quiseram trocar meu nome e me chamar de Cláudio porque supostamente havia passado pelo departamento de Letras uma pessoa chamada Clécio e que teria atitudes que não correspondiam às exigências poéticas do Departamento. Sei lá, essa foi a conversa abestalhada que partiu da amiga que trocou meu nome. Bem, desculpe o desabafo, mas sei que serei compreendido, porque no fundo não importa tanto a distorção do que é dito, o que é decisivo é a distorção dos corações que ouvem. Só preciso  aprender a convencer a mim mesmo, para completar o pequeno desabafo, de que não cultivarei mais amizades com pessoas que rejeitam meu nome, pois, independentemente de que haja no mundo outros Clécios, ou Marias ou Josés, o que importa é o Clécio, a Maria e o José que o amigo é, pois suas lesões é que o tornam admirável e inigualável.

Interessa a viagem, 
pouco importa o destino. 
Gosto de me integrar, 
digamos, 
na intimidade dos outros.
Por vezes, 
acontece,
não temos muita sorte 
e extraem-nos sem misericórdia. 

Amputam-nos. 

Eu prefiro o aleatório. 
Tenho o direito de querer 
um coração que me aloje,
ou de me prolongar
na cabeça de alguém. 

[Tenho uma amiga 
que já fez um homem perder a cabeça. 
Isso, porém, 
não se faz 
nem me satisfaz. 
A minha técnica é mais subtil, 
mas o intento é o mesmo: 
quando entramos na intimidade de alguém, 
ninguém pode sair ileso. 
Se saírmos ilesos, foi inútil. 
Eu, felizmente, tenho estrias.]

Quando morrer, 
gostava de levar no corpo
o sabor de um estranho
a quem me dei em volúpia. 
Gostava de levar
aquele suspiro das insónias,
o eco de um verso inacabado,
o sangue frio da paixão,
os sonhos de infância,
ou o andamento 
lento 
de 
um
órgão 
reservado
a requiems.

[Esta bala foi vítima de um homem perdido]

- Vítor Sousa

Insônia

Por Kevin Vásquez

Poema insone

Por Jose Luis Paredis

A poesia fez um silêncio diminuto

Pudera, sem ter teu ouvido por perto

Onde ela poderia recostar a cabeça?

Sem teu abraço apertado

Os versos livres tornam-se escravos

Sem teu rosto sério, me olhando do primeiro andar: da primeira estrofe

Cuidando de meu chegar na Aliança,

Sem teu rosto sério

A poesia não ri

Ímã sem polos

Rastro sem sol o

Luz sem Apollinair e

Paixão sem perda do ar,

A poesia não consegue dormir

Só consegue dor

Dói-me ir

O dedo mindinho ainda sente um campo de forças

Tentando uni-lo às forças de campo que saem do teu polegar

A promessa de nossos dedos entrelaçados

Rima com as estrelas

Rima branca, preta e colorida

A poesia perdeu a chave

É ouro perdido nas areias escaldadas pela solidão

Mas, quando te reencontrar

A perda do ar se achará

Será um cinema à ida

Com beijo a direito

E a torto

Com amora