Maktub: o Último texto e o texto original

Um erro cometido por quem traduz é preferir o paratexto e os comentários ao original

No caso dos seres humanos, surge um complicador. Não se pode traduzir pessoas com base em textos, mesmo que sejam originais. As pessoas são original e cópia de si mesmas.

Quem ama ou odeia ou deseja ou desdenha é quem escreve e quem lê, não os textos. O texto é pista e não crime. Talvez seja um erro preferir o texto em vez da atitude.

Leitor e escritor não são juízes nem réus. São cúmplices. Mas, fechado o livro, a postagem, o e-mail e outros derivados da galáxia das letras, encerra-se a sessão. Os amigos se fazem fora do tribunal e a amizade é extratextual.

Para construir a imagem de um amor, pinçamos características de amigos, pais, avós, inimigos e até de pessoas que nem existem.  À escrita, como lugar de sonho, cabe o amar todas essas pessoas numa só e, ao mesmo tempo, nenhuma delas. Mas, quem no texto é nosso amor, fora dele é só um amigo porque as palavras são passageiras e a amizade, sim, é a viagem.

Insisto: as atitudes valem mais. Os indícios contidos nas linhas mal traçadas do texto não substituem uma conversa franca. E quem se prende a eles corre o risco de virar um quiromante que finge que sabe ler.

Algum Karl Marx uma vez disse que a tragédia quando se repete deve ser chamada de farsa. Faço minhas as palavras dele. Basta dizer que os Eu-te-amos não perseguirão mais ninguém e a saudade de quem quer que seja não me perseguirá também nunca mais (somente duas vezes por semana). Frases e declarações impulsivas podem, por favor, naufragar no último gole de bebida. Deixo a farsa para os poderosos e os indiferentes. E o seguir em frente será sempre um agradável jantar entre amigos.

Está escrito que a palavra tem valor, mas não é o valor. Ela fala, mas não é a voz. Ela é o Sou, mas não é o sendo.

O estar escrito é encarado por alguns como destino, por outros como desatino. Só a presença tem o sabor do acaso, do risco e da surpresa, que fazem novas todas as coisas. Surpresa, risco e acaso são temperos que não se podem escrever.

Um novo févereiro

Foto: Karla Vidal

Um novo févereiro 

Um dos lotes do carnaval de 2016 é feito para que me gostem não pelo que escrevo

Nem pelo que digo

Ou pelo que calo

Sim pelo que eu sendo

Sim, eu danço

E sei sorrir

E chover

Nesse carnaval, gostar é suficiente

Menos declarações

Um bom e novo silêncio amigo

Mais distanciamento

Menos abraços (menos mal-entendidos) 

Uma boa conversa que poderá ficar pra depois que a fênix cansar de ser cinzas

E a quarta-feira de ser ingrata

Mais tele-empatia

enos mal-entendidos

E paz para ambas as partes

Menos pensar em voz alta

Menos olhar nos olhos

Menos que achem que reencontro é sinônimo de fazer amor

E o toque a (des)cura da hetero-homossexualidade

Na folia deste ano, poliamor e poliomielite serão antônimos

Pontes destruídas não pertencem à marcha deste carnaval

Fevereiro está chegando como um novo dia

Em que Face, Zap e congêneres não precisarão ser velados

Ver a fé ferver será o codinome de fevereiro

Um poema lindíssimo e modesto

Foto: Karla Vidal

Arabesco

Por Kenirdo Amã

Queria ter vontade de dizer que tenho vontade de ver teu rosto longe,

Onde a velocidade da luz desfaz a curva

Mas não é verdade

E você bem sabe

A verdade é a solidão que nos faz companhia na tempestade de oscilações e complexidades

Talvez, acordar sem a memória de dez vidas passadas fosse o suficiente

Pra não pensar em ti nesse momento

Lembrar-me de você algumas vezes por semana desentrava os trevos de quatro folhas

E escrever sobre o que sinto me ajuda a fazer companhia a mim mesmo

Neste mundo calamitoso, toda sorte e bênção pra ti

Você mente, mas diz a verdade

Tantas vezes ignora, mas é atencioso de um jeito que eu nem mereço

Obrigado

Cheio de pantim, alguns, misturados com um jeito incrível: uma receita com cheiro de distância

E sabor de proximidade

  

Roubei emprestado de uma amiga uma história pra te dar de presente: falava de uma pessoa que juntou todos os vinhos nascidos na data do aniversário dela pra lhe dar de presente

Pois bem, quero comprar todos os vinhos nascidos no ano em que você nasceu pra te dar de futuro

(Por enquanto, não vai ser possível porque meu cheque especial ainda pulsa)

  

Conto tantas coisas pra minha poesia

E quanto mais conto, mais secreto se torna o que sinto

O desabafo poético tem por função suavizar

Qualquer agressão, na poesia, flui através da palavra

Como uma imagem que escorrega em arabescos

No fim, a agressividade se torna leve

Até a leveza se torna leve

Só o desprezo nunca consegue ser leve

Por isso, todo desprezo que aparece em poesia é mentiroso

Praticar a indiferença não consigo: nem tentar

Porque sinto vontade de consolar teu nascer do sol

E apagar a ruga de preocupação na testa do teu crepúsculo

Me pego rezando pra que você que amo

Esteja imune a qualquer dardo da minha alma

E abro meu flanco

Sou atingido por meu próprio escudo

  escudo do medo

De que tenhas medo de mim

Estou cascavilhando nos sorrisos

Uma luz forte e singela

Pra acender-te cada vez mais a esperança

E ajudar teus faróis a não se perderem no oceano da existência.

As sete "vergonhas" de dois apaixonados

Fonte da imagem: Imgur

Sete "vergonhas": dois apaixonados 

Por Clistarco Sepúlveda

Você tem café?

- Não sei fazer café, mas posso fazer uma água pra você

Ele percebeu que eu percebi a bobagem que ele havia dito. Pra diminuir seu acanhamento (o seu rosto dava indícios de que ia ser varrido da face da terra depois que um rubor atômico floriu na sua maçã esquerda), emendei com um raciocínio pirata:

Em vez de água prefiro que você me faça uma dose de rum.

A vergonha não passou porque não era bem pela besteira dita, mas sim pela paixão interdita, que o pássaro mudo não conseguia manter em segredo

E ele, com as mãos feridas por uma gelitude traduzida pelo olhar cabisbaixo respondeu:

- Unhum

Acho que ele esperava por um beijo com margem de erro de uma noite de amor pra mais e dois abraços para menos. Mas, minhas estatísticas estavam tímidas demais naquele momento.

- Um convite chegou endereçado a mim, mas quando o apresentei na entrada da casa de recepções, ouvi: “Desculpe você não está na lista dos convidados”. Ainda tentei apelar mostrando a senha, mas, de forma surreal, ela trazia a data de dali a dois anos. Quando eu ia chorar, senti teu olhar desfocado se esforçar para me alcançar e traduzir aquele mal-entendido. Minha carência escolheu uma interpretação para desacreditar. Ele havia predatado em dois anos o momento de me reencontrar. Havia sido convidado para o futuro dele?

Ele me fez uma dose tripla de água e eu não sabia como respirar perto dele. Meu círculo de Krebs tinha furado e eu estava sem estepe. Mesmo assim, meu coração, como uma pradaria, com pés e mãos amarrados, estava a mercê da língua dos ventos. Meu coração se percebeu vestido e teve vergonha porque não entendia o que aquilo significava. Mas, aqui é o lugar de expor as vergonhas dele e não as minhas.

- Meu rosto era bonito, mas tudo estava no lugar errado. Meus olhos tentavam falar, meus ouvidos ver e minha palavra tentava a fina força ser tato. Meu abraço estava a dois centímetros de você e minha coragem a dois trilhões de anos-nuz.

Tenho certeza de que ele se perguntava como faria pra fazer um sexo oral diferente dos que eu já havia recebido. Como a língua dele traduziria meu sexo taciturno?

Mesmo sendo poliglota, ele provavelmente não conseguiria me demover do vício do tédio

- Posso tocar no seu colo com sua mão em cima pra evitar o risco de tocar alguma melodia inapropriada?

Quando a mão dele me perguntou isso, não acreditei que ele pudesse ser tão tímido. Os pensamentos dele se perguntavam se era mais errado beijar meu corpo sem ou com roupa? Mas o problema não eram as roupas, nem os beijos. O problema era que ele havia me beijado sem lábios, me abraçado sem abraços e eu havia chegado ao ápice assim mesmo.

Ele jurava que conseguiria continuar amando-me em segredo sem que eu soubesse. Jurou no pé do meu ouvido enquanto meu beijo pedia para ser brinco em sua orelha.

- Quando termina o prazo de validade do teu Nunca Mais Me ligue? Ou, reformulando a pergunta: Quando teu Nunca Mais vai mudar de telefone?

Ele insistiu, uma, mil vezes. Não tinha vergonha do que todos achariam uma vergonha.

Continuou insistindo, três, duas vezes, -1 vez...

E eu o deixei chegar bem na margem do abismo do desistir. Ri dele um pouco, porque seu destemor desmantelado era um convite antecipado ao gracejo. Mas o riso disfarça sua habilidade de ser frágil disfarce do medo e da dor (de vê-lo mergulhar no Desisto). Não queria vê-lo imerso no Desistir de mim.

Fazia tempo ele não me telefonava. Meu estar nem aí não conseguia roubar de mim a horrível sensação de seguir afogado de oxigênio como acontece com quem não sabe assumir a saudade que sente.

- Cheguei na hora, dessa vez? Segui o que estava subscrito na senha ao pé da letra, mesmo não sabendo traduzir com exatidão tua língua.

- Você teve coragem de vir, depois de dois anos, seu imbecil? Você teve coragem de vir, depois de dois anos, meu imbecil?

- Vim porque o futuro me convida e pra entrar na festa dele tive de jogar fora a senha

- Onde fica o carinho que quer te nocautear até eu não ser mais capaz de vencer?

   

- Do lado de fora do nojo, do medo e dos paratextos.

- Chega o menos longe de mim que você puder

- Chega o mais perto de mim que você não puder

- E se a festa não me quiser nela?

-E se ela quiser?

O Anjo burocrata e a renovação do porte de Amas

Foto: Cláudio Eufrausino

O Anjo burocrata

Por Linardo Kleto

É seu o meu segredo mais secreto

Você está no sonho onde posso olhar e tocar quem amo

Sem me arriscar a ser preso pelo crime imprescritível de escrever poesia

E pelo inafiançável de causar medo

Nojo ou

Estás na realidade onde posso continuar a ter tua presença

Depois de acreditar que minha presença teria o privilégio de dormir

Abraçada com o teu “Prefiro estar sozinho”

A vontade de te rever faz de mim um péssimo entendedor

Que procura fingir que tuas meias promessas e meios silêncios

Não são uma forma codificada de gritar que não me queres por perto

Fico triste por ser sempre remetente e nunca destinatário

Mas, abro minha garrafa de whisky 35 anos

E tomo uma dose de deserto

Pra afogar um Nilo de mágoas

Depois, emendo com uma diabética taça de dúvida

O pior da dúvida, no meu caso,

É que ela ao se olhar no espelho me culpa

Por se ver refletida na minha cara de bobo, iludido

De niilista degustador de miragens

A dúvida renova meu passaporte

Para a terra onde os gestos de carinho são pena

E os anjos burocratas respiram fundo

Quando têm de registrar na folha de ponto

A obrigação de fazerem sua caridade anual

Tolerando a presença dos que precisam de presença

A palavra escrita, depois de um tempo,

Torna-se o cimento que chuvidifica o esquecimento da voz dos que amamos

O esquecimento e a distância

E o calor humano preso nesse concreto armado

Sente que os outros têm vergonha de demonstrações de amor

- Será que deves renovar o teu porte de Amas?

Indagou-me o serafim burocrata

- Fugir da prisão parece ser a sina das demonstrações de amor. Mas, fique tranquilo. O meu Amas não tem pretensão alguma de violentar o Não te amo de ninguém.