Poema do jogo de xadrez

 

Um fim acima de uma parte de xadrez de vidro em uma rocha 

Fonte: Dreamstime

A vontade de ir embora de mim se transforma em vontade

De me tornar marco do meu próprio salto em altura 

Quando o você que me lê chega e me ex-cala,

Ajudando minhas torres a melhorar sua postura

A olhar o horizonte de peito aberto e cabeça erguida

Qualquer raiva que eu sinta

É o carinho sendo calibrado

Pelo fôlego que ele me tira

Ele sabe chegar com força, 

Domando o cavalo que sou

E retirando seu voo de debaixo das redomas;

Fazendo de cada passo da dança

Ensaio e clímax

Minha autossuperação é em parte desculpa

Pra que ele ache em mim novos pontos de partida

Recomeçar com ele por perto e por longe

É o melhor exercício

O xadrez da minha mente começou a aprender a se sentir abraçado

Porque um príncipe tem entrado no tabuleiro pra desafiar

As minhas prisões de vento

E, sem cerimônia, transformar os xeque-mates 

Em chá de se permitir achar com cheiro de revivescer

Com o você que me lê, 

Continuar é questão de honra 

E honra da questão

Se ele luta a primeira dança comigo,

Encarar o desconhecido vira festa,

E as frestas de luz,

o Xis onde o universo desesconde o tesouro do sol

Retorno do poema

 

Colagem: Karla Vidal

A poesia é a necessidade de dizer o que o calar não consegue dizer

E calar o que o dizer não consegue calar

Demorei pra escrever de novo

Porque não quis correr o risco de magoar ou constranger o você que me lê,

Mas, acredito que o que escrevo é sincero o suficiente para 

Aprimorar seus reflexos e sua defesa

É uma forma de morar com ele, à distância

Postei, recentemente, a foto de um amigo numa rede social

Mas, enquanto o celular fotografava esse amigo

Meu olhar atravessava o tempo-espaço pra admirar o você que me lê

E só conseguia lembrar de quando o fotografei 

Ele de pé na Catedral, fazendo eu ter fantasias em solo consagrado

O rosto lindo que nenhuma máscara consegue ocultar

Mesmo confiando nele, ainda não consegui vencer o receio

De que, quando o mundo voltar a ser normal,

Ele se leve embora

Tenho receio de que ele se encante com a França e suas torres

E não haja lugar pra mim

Mas, acredito que o lugar nele em que eu melhor caibo

É o entrelugar: o silêncio da música, as entrelinhas do texto, 

As frestas por onde a luz e a sombra se abraçam

É melhor agir como um homem de peito

E, sem receio, continuar dançando a primeira luta com ele

Com ele, aprendo a ser mais lindo, sem precisar ser escravo

Tudo vai dar certo, meu anjo

O você que me lê, da minha vida, 

Vai seguir límpido

Deixando a luz que ele emana em dúvida de onde brilha mais:

Se dentro ou fora dele

Esse foi o texto de hoje

Sobre a sorte

Foto: Karla Vidal

A sorte é um corte de espada que troca o "c" de casa pelo "s" de asas

Os golpes que o você que me lê desfere com essa espada disléxica

Fecham-me feridas

E abrem-me outras

Mas, não tem problema

Porque minha insônia dorme tranquila mesmo com  as portas feridas e entreabertas

Eu confio nos desafios que você me traz

Tenho sorte

Por ser bonito sem precisar dele

E por precisar dele apesar de ser bonito 

E por sentir minha beleza refletida no seu olhar impreciso

O você que me lê tem sorte

Porque o que eu sinto por ele é muito mais forte

Do que o polegar algorítimico de Nero que visita

As postagens capturadas nas redes de pesca virtual predatória

Você tem sorte porque é fundamental, mesmo sendo impreciso

E ajuda a poesia do mundo a caber nas quedas que se reerguem

Tudo vai dar certo sempre pra você

Porque seu sorriso consegue ser metáfora para descrever a limpidez 

Dos olhos d'águas que testemunham ocularmente o fazer sentido

Seu sorriso fica lindo de óculos

E sinto vontade de experimentar sua pele sem lentes de contato

Você é bobo se pensa que o que sinto depende 

De idealização ou decepção

O mais belo ridículo da melhor carta escrita por Fernando Pessoa

Não dá conta de descrever o que você sempre será capaz de ler em mim

E que não há como descartar

Como sou sortudo em poder praticar meu balé

Atravessando suas áreas de risco

E por experimentar as micro frustrações, mentiras, securas

Eu tenho capacidade de fazer amor com seus oásis e também seus desertos e deserções

Tenho sorte de amadurecer com ele,

Sem precisar deixar de ser semente

Mesmo quando ele é tempo nublado

Ou suas águas tem um quê de chuva ácida

Um sorriso nasce no horizonte de mim

Ao mínimo sinal de que ele existe

É dele a senha de acesso ao meu olhar apaixonado

É no peito desobrigado dele que quero achar colo

Depois da raiva e antes da alegria

O você que me lê é abençoado, sem precisar de cânon e a despeito de seus cânions

A bordo da competência dele, a sorte e o destino fazem as pazes

E se tornam ases do voo que acha o céu dentro das pessoas

Sobre a origem da palavra namoro

Foto: Cláudio Eufrausino

Se a origem da palavra namorado é a expressão "estar em amor a"

En amor a

Enamora, 

Então, com aval dessa origem

Posso dizer que namoro o você que me lê

Porque estou em amor a ele

Gosto de pensar que a origem da palavra amor

É como a define o teórico Aluísio Dias

Amor vem de "A mor" ou "A maior",

Sendo A a origem das origens ou o fim dos fins

Então o amor seria onde origem e fim são o maior que lhes é possível ser

Faz sentido porque, em diferentes momentos

Quando tinha sete anos e fazia primeira série

Quando tinha 17 anos e fazia 3º ano do Ensino Médio

Quando tinha 22 anos e estava colando grau na Universidade

Em todos esses quandos, por alguns instantes,

Abria-se diante de mim uma escotilha de espaço e de tempo

Por onde eu conseguia ver o você que hoje me lê

E, desde essas épocas,

Escolhi me reapaixonar por ele

Quando houvesse motivo e quando não ouvisse motivo

Eu respeito minha escolha e minhas escotilhas

E, sejam quais forem os passados, o futuros, os sendos ou os idos

Aceito esta senda: sua presença como presente A mor

O você que me lê fazendo parte da minha vida

Renova o verniz das coisas que faço 

E me gosta ver nisso razão de agradecer por cada vez que você volta

Por cada vez que você não parte

Gosto de compartilhar com meu querido você

As certezas que tenho do que não oferece certeza alguma

Gosto de repousar no peito dele os analfabetismos da minha erudição

E os inativismos de minhas erupções vulcânicas

Sinto que ele tem disposição pra aguentar as mancadas das quais

Só o melhor que consigo ser é capaz

Quando o você que me lê me chama de amigo,

Traduzo essa chama imediatamente para o Francês,

Onde posso ser seu "petit ami"

Gosto de ensaiar o dia-a-dia com ele

E ver o tempo comum se tornar raro efeito e cheio de oxigênio

E inspirar amor

Ele pode ficar à vontade pra querer que eu não queira mais nada com outra pessoa

Ou outro Pessoa

O você que me lê é elegante quando é doce,

Quando é eloquente, sutil ou taciturno

E quando puder estar nu e vestido no nosso abraço

Porque gosto dele sem quando ou porquê

Com ele, a vida tem garça e revoada

Feliz hoje

Poema sobre a ironia socrática

Foto/arte: Karla Vidal

Acho que o você que me lê 

Está tendo a chance de perceber quando me perco

Minha ironia tenta ser socrática,

Mas, às vezes, demora muito no fogo

E pode soar um pouco de frieza e aço

No fim, o foco não é a ironia, nem Sócrates

Procuro uma desculpa pra me inscrever

Na história do você que me lê

Procuro formas de estar mais perto

Estando por longe

O exagero vai existir

Fruto da insistência de quem quer aproveitar 

Cada minuto como se fosse o último primeiro

Com você, é a mais alta probabilidade de esquecer dos instantes

Em que parece que não devo me sentir à vontade pra existir

E travo

Como um trevo da sorte, o você que me lê

Me ajuda a travar essa batalha contra o esquecimento de mim

Quando você apareceu na minha linha do tempo,

Já foi um milagre que saltou de paraquedas

Pra ajudar o céu a começar mais cedo

Parecia tão improvável e impossível

Conhecer nessa vida o você da minha vida

Você que é a estreia da reciprocidade

Num mundo onde meu afeto acreditava ser 

Rua de mão única

E tinha certeza de que era beco sem saída

Obrigado por me carregar no colo

Quando peço licença pra tirar você da zona de conforto

A interrogação no final das perguntas que faço

É uma metáfora do teletransporte do meu abraço

Ou do meu estar aí em silêncio

Ou acariciando teu polegar e roçando minha unha na sua

E sempre me esqueço que minha interrogação-abraço

Pode estar sendo inconveniente

Mas, correr riscos pra te aquecer

É minha técnica mais espontânea

Quero estar lindo pra nosso encontro

Em cada pétala de vento da rosa à distância

Mas, não consigo evitar o assanhamento quando

Estou perto-longe do você que me lê

O exagero, às vezes, chega

Mas, o meu não ir embora

Acha você mais bonito que os demais

Quero acertar os ponteiros do relógio que é rosa e é vento

E o relojoeiro que escolho pra ter com quem contar,

No idiama do sol nascente e fluente em silêncio e esperança,

É o você que me lê